Название: Откуда берется вдохновение?
Фэндом: Таня Гроттер
Автор: Be me
Пейринг: Абдулла, ученица Тибидохса
Рейтинг: PG
Размер: мини
Жанр: General
Тип: джен
Дисклеймер: персонажи Емцу
Предупреждение: нет
Статус: закончен
Размещение: не указано

От автора: Я не знаю, что именно тут написать... потому что ОСС тут не будет, да и просто хотелось написать что-то типа такого, чтоб трогало душу и понимание.

Откуда берется вдохновение?
«Мы пишем, чтоб нас читали»

Это как музыка, как танец, а ты только в нем танцор-импровизатор. Не знаешь какие следующие будут движения и все подсказывает лишь один темп. Шаг вперед, назад, красивый взмах рукой и снова шаг, какой он будет? Такое нерасторопное желание сделать что-то лучше, когда не знаешь, как обернется тот или сей штрих.
Это как картина, как краски, а ты художник, который берет впервые кисти. Легкий взмах, нежное скольжение, словно фигурист на катке выполняет аксели. Его научили, а тебя нет. Новый мазок, легкая акварельная краска смешивается с другим цветом, образовывая смешение цветов, но только от тебя зависит, что выйдет при следующем штрихе. Наложить ли новый слой или оставить прозрачность… твой ход.
Это как игра в шахматы, одна лишь логика и тысячи ходов. Именно ты можешь знать, как предугадать ход, зная основы, а если только учишься играть?
Что такое вдохновение? Откуда берутся слова, когда поэт пишет стихи или прозу…
- Это когда от души, - девочка посмотрела на меня безумным взглядом, словно сомневалась в правильности моих слов.
- Как это, - поинтересовалась та тихо, словно боялась, что нас услышат, -…от души? – она сложила ладошки друг с другом и сжала их, так, что получился один небольшой кулачок.
- Это… от души, - я присел на стул, - Это когда наболело на душе и ты хочешь выплеснуть всю энергию и в итоге получаешь что-то подобное на стихи. Это от души, как бы, - как объяснить ей, что от души это от души? Как объяснить, что такое вдохновение. Я осмотрел помещение и снова уставился на нее, - Вот представь, - я причмокнул губами и закрыв глаза, улыбнулся, - Ты стоишь одна в поле и рядом, главное, никого. Чистое поле, голубое небо и теплое дуновение ветерка. Что ты чувствуешь при этом? Теплое покалывание, которое не приносит тебе боли, а даже наоборот, нравится. Вот ты одна, да? – я прикрыл глаза только для того чтоб узнать слушает она меня или нет, - Ты не стесняешься, можешь засмеяться, покричать, покружиться. Это твой выдуманный мир – поле, ты там можешь делать что хочешь. Вернувшись назад, в реальность, ты быстро подходишь к столу и думаешь где это перо с чернильницей, а пергамент? И вот у тебя это под руками, а второй, твой мир, уже давно исчез. И ты просто не знаешь что делать, что писать, а так хочется, что душа рвется на части, но понимаешь, что через себя ничего не получится. И тогда ты откладываешь свое творчество, чтоб дождаться ее… музу. Встаешь, ничего не подозревая, поворачиваешь голову и ахаешь. В комнате, как у творческого человека, у тебя бардак и среди этого бардака светлое, слегка тусклое сияние. Тебе страшно, но! – я снова открыл глаза и посмотрел на девочку, которая уже опустила руки, слушала внимательней, - Тебе ведь интересно, что это за сияние? – она закивала. Я тяжело вздохнул и снова закрыл глаза.
Вот оно слабое, рябящие сияние. Оно настолько слабое, что кажется вовсе прозрачным, словно это твоя мечта - быть чем-то большим. Мечта вовсе не истолкованная правильная, пугающая и одновременно манящая. Лишь дитё может испугаться перед чем-то таким неопознанным, а после попросить родителей, чтоб защитили. Детский мир настолько тонок, что страшно прикоснуться.
Но если ты уже не ребенок, но боишься пойти на это сияние, словно мотылек, который летит на огонь. И тут уже выбор в тебе – идти или не идти, и этот выбор за тебя уже никто не сделает.
И вот он шаг, шагаешь по направлению к сиянию, а оно отдаляется. Ты не воспринимаешь его в серьез, но хочешь попробовать. Да, ты сделал выбор шагать по направлению к нему, но правилен теперь твой выбор? Или лучше бросить все? Но ты все равно покорно идешь по направлению к сиянию, словно это какой-то магнит. Ускоряешь шаг, объект отдаляется ровно настолько насколько ты приближаешься, останавливаешься и оно тоже останавливается. Стоишь и чувствуешь, как сердце бьется в предчувствии чего-то нового, нового до которого трудно дотронуться. Оно кажется недосягаемым и это злит не на шутку. Хочешь все кинуть, но разве мечту бросают все на середине пути? Бросают… поэтому она исчезает, но так же в будущем открывается что-то подобное, но уже не такое…. Хрупкое и нежное.
Ладони в кулаки и снова шаги, в никуда, но уже почувствовался слабое дуновение ветерка, который щекочет кожу. Этот ветер что-то нашептывает, говорит то, что пока не слышно, а будет слышно, когда дотронешься до этой непонятной ряби. И вот два больших шага, думаешь, что рябь снова отдалиться, но она стоит на месте и осталось лишь протянуть ладонь, чтоб дотронуться до нее. Да… протянуть, но снова сомнение. Мечта не любит сомневавшихся личностей, ей нужны четкие ответы – хочешь или нет.
Думаешь, стоит ли пробовать? Думаю, стоит.
И вот легкий взмах руки, словно кистью по бумаге, дотрагиваешься до этого полотна и уже не слабый ветерок ударяет в лицо, а ураган, который хочет снести все на своем пути. В комнате слышно шуршание листьев, перья летают по воздуху, словно какая-то пташка обронила их, а чернильница… Боже мой, чернильнице перевернутая и все чернила стекают на рукописи. Именно тогда, в эту секунду понимаешь, что вот оно… потерять все, шагнуть назад или обернуться и понять, что же кроется за рябью.
- Это ты, моя мечта? – спрашиваешь ты, поворачиваясь в сторону ряби, - Кто ты? – протягиваешь ладонь и дотрагиваешься, словно до глади воды, по ряби идут круги, словно туда бросили камень. Сияние становится сильнее, жмуришься? А лучше открой глаза и поймешь что это вовсе не мечта.
- Кто ты? – не понимаешь как ты попадаешь в свой мир, где было сплошное поле, теплые ветерки и палящее солнце. Где хотелось чувствовать себя комфортно и знать, что ты один. Но на самом деле ты был все это время не один, рядом постоянно было так много всего интересного и яркого. Та же радуга, которая переплелась разноцветными цветами и обогнула дугой небо. Или те же птицы, которые сидели на выросших деревьях. Разве это уже твой мир? Мир, который изменился, мир в котором полно этих существ? Помимо всего этого были видны врата, недалеко впереди, а туда целая очередь. Нет, это вовсе не загробный мир, хотя ветерок, словно прочитал мысли, подшутил жестоко. Он играется с тобой, словно какой-то ребенок, который нашел спрятанную игрушку.
Что делать? Выхода обратно не видишь, значит вперед и только вперед? Шаг за шагом идешь по направлению врат, рассматриваешь лица, но они кажутся безликими и странными, все одеты в белые одеяния и только по фигуре можно понять, где мужчина и женщина.
Подойдя к вратам, осматриваешься, они сделаны из хорошего металла, как ни странно. Словно специально, чтоб подозреваемые личности не входили или наоборот не выходили от туда. Снова осматриваешься, та же очередь и открытое окошко, откуда слышно: «Следующий!»
Подходишь туда, никто не ругается, что ты подошел к нему вне очереди, а стоят смирно и просто ждут. После слов: «следующий», подходишь и видишь какую-то старенькую женщину, лицо все в морщинах, словно помятый лист бумаги. Женщина в очках и что-то записывает, ничего не говоря и не смотря на того кто подошел к окну.
Она так ничего не сказала и повторила то же самое слово, ты проходишь и не понимаешь, для чего вообще существует эта очередь, если на тебя не смотрят и не обращают внимания.
Идешь, а под ногами зеленая трава. И только опустил глаза, как удивляешься, когда белый зайчик пробегает мимо. Но идешь дальше, ноги сами идут и уже не можешь контролировать свои движения, хотя этого не понимаешь. И вот останавливаешься… находишься в саду, бутоны ярчайших цветов распускаются у тебя на глазах, а в этом саду стоят десяток таких же людей, в белых одеяниях. Все поворачиваются к тебе и смотрят-смотрят-смотрят. Это был твой мир, но теперь его приходиться делить.
Идешь по направлению к ним. Не знаешь для чего, просто так, словно на прогулке возле дома, без заднего умысла или лишней мысли. Вглядываешься в лица и понимаешь «не то». Так следующий- следующий – следующий, не нужно слов, даже смотреть толком не надо, а можно закрытыми глазами узнать. Не знаешь, что ищешь и главное, не одной мысли не пробегает, зачем это все.
И вот останавливаешься. Стоишь не подвижно, а перед глазами незнакомое лицо. Уже четкое, не как раньше, безликое. Это обычная девушка. И думаешь, накой она мне? Девушка перестает улыбаться и отходит назад, а ты понимаешь, что сделал глупость и надо ее вернуть. Потому что знаешь – вот оно что ты так долго ждал. Вот она, среди множества безликих лиц стоит такая неповторимая, милая, добрая. И девушка возвращается. Она снова улыбается, понимает, что она нужна, и … ты просыпаешься. Больше нет этого «не твоего» мира, нет больше поляны и того дуновения ветерка, который будоражил разум…, а стоит она. Девушка прекраснее, которой нет на свете и как-то на душе легко и свободно.
И вот оно… ты смотришь на валяющиеся пергаменты, быстро, с разбега поднимаешь их, переворачиваешь обратно чернильницу и макаешь оставшееся, лежавшее на столе, перо в чернила, которые разлиты на столе. Вот то, что ты искал, ту музу, которая незаметно подходя сбоку опускает голову и читает, то что ты пишешь. Иногда улыбается, так искренне и мило, а иногда отворачивается и долго не смотрит на написанное.
Все пишешь-пишешь, и главное все ради того чтоб увидеть улыбку у музы, ради того чтоб она была рядом. А, получается, от души…
Я приоткрыл глаза и заметил всю ту же девчонку, которая до сих пор смотрела на меня.
- Ты сдала книгу? – рявкнул я, выпроваживая воспоминания. Девочка пугается и быстро отдает книгу, которая находилась у нее за пазухой.
- Абдулла, - один глаз остановился на академике, который посетил мои скромные апартаменты, - Хватит детей мучить, - с этими словами он удалился, а я забрав у постоялице книгу, смакнул перо в чернильницу и улыбнулся, чувствуя что муза, та миловидная девушка, которую я однажды нашел в «не моем» мире улыбнулась и присела рядом, принося новое вдохновение.